le jeu de mots simple qui a conquis le monde entier

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Entretien avec Jennifer Croft et Mark Haddon, de la campagne #TranslatorsOnTheCover

L'entretien qui suit a été publié dans numéro no, 6 de Contrepoint (2021 32), la revue du Conseil Européen des Associations de Traducteurs Litteraires. Nous le reproduisons ici avec l'autorisation amiable des interviewés et de la revue. 

La Journée mondiale de la Traduction 2021 a vu le lancement de #TranslatorsOnTheCover qui appelle tous les écrivains et écrivaines à demander à leurs éditeurs de faire figurer le nom de leurs traductrices ou traducteurs en couverture de leurs œuvres. Jennifer Croft et Mark Haddon, à l’origine de cette campagne, ont gentiment (et quasiment du jour au lendemain) accepté de répondre aux questions de Contrepoint.

 

Jennifer Croft a remporté en 2020 le prix international d'écriture William Saroyan pour Homesick, récit autobiographique illustre, ainsi que le prix Man Booker International 2018 pour sa traduction du polonais a l'anglais de Flights, oeuvre d'Olga Tokacruk, prix Nobel de littérature. (Titre original Bieguni, traduit du polonaius au francais sous le titre Les Pelegrins par Grazyna Erhard, éditions Noir su Blanc, 2010.) Jennifer Croft Photo : collection privée

Mark Haddon est l'auteur de quatre romans, parmi lesquels Le bizarre incident du chien pendant la nuit et, plus récemment, L'Odysse du marsouin (traduits en français par Odile Demange, respectivement aux éditions Pocket Jeunesse, 2005, at aux éditions NiL, 2021).       Mark Haddon Photo : collection privée

Contrepoint : Comment vous, traductrice et écrivain, avezvous été amenés à lancer ensemble cette campagne ?

Mark : Je connaissais le travail de Jennifer surtout par sa traduction du polonais à l’anglais de Flights, d’Olga Tokarczuk, lauréate du Booker International Prize. Par la suite, j’ai lu son article publié dans le Guardian sur l’invisibilité des traducteurs. Elle y expliquait que leur difficile travail créatif revenait à faire un choix pour chaque mot d’un livre et que par conséquent, leur nom devrait apparaître sur sa couverture. À cette lecture, je me suis senti coupable. En effet, bien qu’en contact avec certains de mes traducteurs (Harry Pallemans aux Pays-Bas, Hamid Dashti en Iran…), j’avais envers la traduction une attitude semblable à celle du monde du livre en général : pour moi, c’était un phénomène invisible, lointain. Mon accès de culpabilité a cependant laissé place à une phase d’éclairement : tandis que les traducteurs n’ont guère le pouvoir de changer le statu quo, les éditeurs, eux, ont ce pouvoir mais pas la motivation. Je me suis dit que si les auteurs se souciaient davantage du traitement accordé à leurs traducteurs, un changement serait possible. J’ai alors demandé à mes agents, Aitken Alexander Associates, si je pouvais peser pour que toute future traduction porte le nom de son traducteur ou de sa traductrice en couverture. Comme ils m’ont assuré de leur soutien, je me suis mis en rapport avec Jennifer et nous avons dressé une liste d’écrivains que nous pensions disposés à agir dans le même sens.

Mais la machine s’est véritablement lancée quand j’ai pris contact avec Nicola Solomon, formidable directrice de la Society of Authors. Nous avons élaboré à quatre mains un manifeste que l’association a adressé par courriel à tous ses membres. Avant même que nous ayons obtenu 1 000 signatures, Pan Macmillan s’engageait à mentionner le nom de ses traducteurs sur ses couvertures.

Quant à Jennifer et moi, nous ne nous sommes toujours pas rencontrés, hormis lors d’une brève réunion tactique en ligne et d’une interview radiophonique réalisée par la BBC de part et d’autre de l’Atlantique. Mais nous nous sommes bien promis de partager un café et un gâteau quand nous coïnciderons dans le même fuseau horaire.

Contrepoint : Comment allez-vous transformer cette énorme vague de réponses positives en conversion avérée de nouveaux éditeurs ?

Mark : La campagne a maintenant [NdlR : début novembre 2021] réuni 2 300 signatures. Nous venons d’envoyer à tous nos soutiens des suggestions de courriers à adresser à leurs agents et/ ou éditeurs, les exhortant à indiquer le nom de leurs traducteurs sur leurs couvertures. Bien entendu, cela ne va pas sans complications. Certaines maisons d’édition campent sur leurs positions, sans qu’aucune n’avance pour autant d’arguments réellement solides. La palme revient à Pushkin Press, qui répond ceci à cette lettre envoyée par les auteurs : « On omet le fait que le traducteur n’est pas l’auteur, dont il conviendrait de connaître l’avis sur la question. » Par ailleurs, il existe évidemment des territoires où l’on traduit des titres commerciaux en masse, en interne et de manière collective. Par conséquent, nombre de ces livres n’ont pas de traducteur attitré. Cependant, si une majorité de nos signataires tiennent la promesse qu’ils ont publiquement exprimée, nous espérons que Pan Macmillan sera le premier de nombreux éditeurs à changer de politique, dans le meilleur des cas pour des raisons éthiques ou, du moins, pour suivre le mouvement.

Contrepoint : Que répondriez-vous aux objections selon lesquelles une rémunération correcte et des contrats équitables importent davantage qu’un nom sur une couverture ?

Jenny : Les contrats deviennent équitables lorsqu’on reconnaît aux traducteurs un rôle de créateurs à part entière. En mettant en avant leur identité, les éditeurs qui mentionnent leur nom sur la couverture de leurs livres prouvent leur engagement en faveur de la reconnaissance de ces professionnels et permettent aux lecteurs d’en faire autant. Si personne ne sait qui est le traducteur ou la traductrice, pourquoi lui verser des droits ? À l’inverse, si tout le monde sait que telle personne a écrit chaque mot de tel livre, a défendu son auteur auprès des éditeurs, agents, journalistes ou fondations ainsi que sur les medias sociaux, a organisé des lectures de ses œuvres… ne devient-il pas évident qu’il faut le payer à la hauteur de ses mérites ?

Traduit de l’anglais par Marie-Christine Guyon 

Lectures supplémentaires :

The movement to put translators’ names on book covers is working. 

Literary Hub, October 12, 2021

….et le cent quarantième anniversaire de son auteur, James Joyce.

Nous accueillons chaleureusement notre nouvelle contributrice, Nathalie Barrié – traductrice litteraire (anglais > français, espagnol > français), nouvelliste, chroniqueuse et parolière [1].  Nous la laissons se présenter elle-même.

La fiction, plus ou moins courte, est mon péché mignon. 

Dans une première vie, j’ai enseigné le Français Langue Étrangère pendant 16 ans aux États-Unis et l’anglais pendant 12 ans en région parisienne. Agrégée d’anglais, j’ai profité d’une année de formation pour suivre le Master de traduction littéraire de l’université de Paris 7, où j’ai rencontré des maîtres, notamment le traducteur helléniste Michel Volkovitch, qui m’encouragea à écrire mes propres textes.

Deux autres Masters suivirent, [2]  de traduction et de traductologie, et j’errerais sans doute encore dans les méandres de la voie académique si la traduction ne m’avait mis le pied à l’étrier des réalités éditoriales, soit à ce jour, une quarantaine d’ouvrages traduits pour l’édition.

 

Cela m’a pris, pour être honnête, du temps pour commencer à déchiffrer (je ne dirais pas comprendre) Ulysse. J’en suis venue à la supposition que Joyce opérait une dissection graduelle du langage, une dissolution, peut-être animé par un esprit de mutinerie au sein même de l’anglais, une mutinerie langagière donc, par un goût de l’hérésie dont la définition, « détourner un système de l’intérieur », s’est imprimée à jamais dans mon esprit lors du cours d’André Topia, spécialiste de Joyce, auquel j’ai eu la chance d’assister à la Sorbonne en 2006. Dans cette écriture, on sent un glissendo (Joyce était aussi chanteur lyrique à ses heures) entre le style du début du roman, relativement « académique », et les styles divers et variés des autres chapitres qui flirtent avec l’impossible, ce « versant secret du langage » évoqué par Barthes dans Le degré zéro de l’écriture. Joyce met à mal l’unité de style, d’action, de lieu et de temps, brouillant les repères pour utiliser, puis dépasser les règles traditionnelles de la fiction. L’éternité semble être contenue dans une seule journée, le 16 juin, le fameux Bloom’s Day célébré en Irlande. Plus encore, une seconde de cette unique journée semble contenir une infinité de rêves, de pensées, de fantasmes. L’ambition du livre serait-elle de contenir la réalité, d’être plus vaste qu’elle ? Une telle ambition n’exclurait pas l’humour, lequel participe aussi de l’évolution de toutes les cultures, et l’auteur démiurge en use volontiers, qui traduit, par exemple, le langage de la mer en onomatopées : seesoo, hrss, resseeiss, oos. Le froissement des vagues, leur va-et-vient sur la grève, y est audible.

Il me semble ici opportun de rappeler que Joyce a passé la majeure partie de sa vie adulte loin de son Irlande natale, vivant en Italie et parlant le triestin en famille, un dialecte de l’italien. Il s’intéressait aussi beaucoup au celte et se plaisait à déformer les mots anglais en leur ajoutant des consonances celtiques. Cette tendance hérétique, cette colère en somme qui sous-tend son œuvre (la colère, telle celle d’Achille, peut être fondatrice d’un ordre nouveau) apporte quelque chose d’inédit à la langue anglaise, y incorpore de l’étrangeté. Finnegans Wake « finit le job », pourrait-on dire, mais il m’est impossible d’imaginer ce que Joyce avait en tête en l’écrivant. Une phrase me revient de sa correspondance : « Je suis au bout de l’anglais », éclairant faiblement ma lanterne…

La première traduction existante d’Ulysse remonte à 1929. Ses auteurs étaient Valery Larbaud et Gustave Morel.

La seconde traduction date de 2004, fruit d’un collège de traducteurs placés sous la direction de Jacques Aubert. Dans Ulysse, Joyce joue sur les mots et avec les mots à grande échelle. Inspiré de la fable antique, Ulysse met en scène les différentes étapes du voyage du héros antique en gardant les noms des différents lieux qui jalonnent son chemin (par exemple Ithaque, Charybde et Scylla) ou des personnages qu’il a rencontrés (Calypso, Circé, Nausicaa, etc.), mais en les transférant dans le Dublin des années 1920. Joyce se plaît à jouer sur plusieurs niveaux de lecture, maniant les allusions littéraires. Athée, déçu par l’éducation religieuse de son enfance mais esthétiquement attiré par les ors du faste catholique, il se plaît également à jouer avec les symboles religieux, à « détourner le système de l’intérieur », encore et encore. Il croit aux « épiphanies », dans une conception personnelle et non religieuse : certains signes discrets adressés par l’inconscient via des éléments surgissant dans le réel, le quotidien. Il s’intéresse aux récentes découvertes de Freud sur l’inconscient. Il incorpore notamment à son œuvre les principes de déplacement et de condensation freudiens du rêve. La structure profonde du roman est recouverte par les fils de la trame : rappelons-nous que le mot « texte » a pour étymologie le mot « tissu ».

L’aspect symbolique et freudien d’Ulysse

Dans James Joyce et la création d'Ulysse, Frank Budgen, peintre et ami de Joyce, nous livre ce précieux témoignage, traduit en français par Edith Fournier : « À l'époque où il écrivait « Pénélope » (le dix-huitième et dernier chapitre d’Ulysse, qui se conclut par le fameux monologue de Molly), Joyce m'écrivit : « Son monologue tourne lentement, régulièrement bien qu’avec des fluctuations, capricieusement mais sûrement, comme l'immense globe terrestre lui‑même qui n'en finit plus de tourner. Les quatre points cardinaux de ce monologue sont : les seins, les fesses, la matrice et le sexe de la femme, que représentent respectivement les mots : parce que (because), fond (bottom) – dans tous les sens du mot : fond de la poche, fond de la classe, fond de la mer, fond de son cœur –, femme (woman), oui (yes) » [3]. On voit donc ici que des mots d'apparence aussi anodine que yes ou because recèlent un sens inattendu dans le récit joycien, qui les investit d'une force symbolique féminine et sexuelle. Et le mot de la fin du monologue de Molly Bloom, ce fameux yes répété en écho, ne laisse plus de place à l'équivoque, et doit sonner comme une victoire aux oreilles du mari déçu auquel il s'adresse.

Dans les dix-sept chapitres précédents, rien ne préfigure cette fin heureuse du roman car l'infidélité de Molly est omniprésente dans l'inconscient de Leopold Bloom. « Molly » est d'ailleurs le nom de l'herbe magique qui protège Ulysse contre le mauvais sort dans l'Odyssée, mais qu'il perd en chemin. Le roman tout entier est un long détour que fait Bloom pour éviter de regarder en face l'infidélité de sa femme Molly et pour tuer le temps en dehors de chez lui pendant qu'elle reçoit son amant, Blaze Boylan, dans leur propre maison. Leopold essaie de chasser de ses pensées cette réalité déplaisante mais elle resurgit à la première occasion, en particulier dans « Circé », le chapitre 15, qui révèle le contenu de ses rêves. Les doubles sens sont donc légion, et il est d'autant plus important qu'ils apparaissent en traduction qu'ils ressortent d'un mécanisme de défense psychique caractéristique du personnage principal et lié au récit global.

Au début de « Circé », Bloom se regarde dans un miroir et voit :

Original : Lovelorn longlost lugubru Booloohoom

Traduit en 1929 (T1) par :  Le délaissé lontemps perdu lugubru Booloohoom

Et en 2004 (T2) par : Délaisséperdu lugubro Booloohoom

Une allusion symbolique à Blaze Boylan, l'amant de Molly Bloom, apparaît dans le passage suivant, très différemment traduit à 75 ans d’intervalle :

O Big Blaze. Might be his house. Beggar's bush.

T1 Ça dache ferme. Si c'était chez lui. Le feu quelque part.

T2 Grand incendie blazonnant. Peut-être sa maison. Buisson flamboylant.

Le symbolisme des couleurs est récurrent dans « Circé », en particulier le jaune, rappelant à Bloom qu’il est cocu :

O Damn your yellow stick.

T1 Au diable ton bâton couleur de cocu.

T2 Que le diable emporte ton safrané bâton.

Toutefois, comme le rappelle l’article du New York Times du 2 février 2022, jour du centenaire de la publication d’Ulysse et des 140 ans de Joyce, tout n’est pas qu’allusions dans Ulysse, le thème sexuel y est aussi décrit de façon graphique, et se mêle au thème de l’amour, un amour charnel très ancré dans la réalité des corps, a priori éloigné du romantisme. Leopold Bloom, le protagoniste, est un voyeur attiré par la vue du fessier féminin et habité par des fantasmes sexuels. C’est sans doute là la grande audace d’Ulysse pour son époque et ce qui explique qu’avant sa parution à Paris par l’entremise de Sylvia Beach, propriétaire de la librairie parisienne, Shakespeare & Company,  il ait été refusé par les éditeurs et interdit pour obscénité aux États-Unis.

 Adrienne Monnier, Sylvia Beach & James Joyce,
chez Shakespeare & Company, Paris 1938

L’article du New York Times rappelle que rares sont les livres, même actuels, qui se terminent sur une scène d’orgasme féminin, avec le fameux monologue de Molly Bloom et son « yes » récurrent qui le ponctue. Joyce donne ici, à l’aube du XX^ème siècle, une place de choix à la femme dont il semble célébrer l’intimité et le droit au plaisir, ce que viendrait confirmer sa torride correspondance avec sa femme, Nora Barnacle.

[1]

 

https://bit.ly/3Bqtv5r

https://bit.ly/3rULTQH

https://bit.ly/3oRpEJK

[2]  James Joyce a fait l'objet du memoire de Nathalie pour un de ces Masters 

[3] Frank Budgen, James Joyce et la création d'Ulysse, traduit par Edith Fournier, Paris, Denoël, 2004, p. 290.

Lectures supplémentaires:

Styles littéraires insolites

Les attaches françaises de James Joyce –
Cynthia Hazelton

James Joyce: sa vie, cinéma et musique –
Colman O'Criodain et Magdalena Chrusciel

Silence, Exile Punning – The New Yorker

The Seductions of Ulysses – The New Yorker

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

One Hundred Years of James Joyce’s “Ulysses”

Penn State University Press

 

978-0-271-09289-8

– l'apercu d'un anglophone

Un grand nombre de nos lecteurs se sont sans doute heurtés aux obstacles à l’apprentissage de l’anglais, tant écrit que parlé, et ont parfois eu du mal à établir un lien entre les deux. Dans le texte qui suit, nous présentons un aperçu des réflexions inspirées à un Anglo-Saxon (en l’occurrence un Sud-Africain), Denis Hirsten, par ses contacts avec la langue française, telles qu’elles ressortent de son livre   Ma Langue au Chat, Tortures et délices d'un anglophone à Paris (Éditions Points, 2017), avec l’autorisation de l’auteur.

Denis Hirson est né en 1951 à Cambridge en Angleterre. Il a vécu jusqu’à l’âge de 22 ans en Afrique du Sud, où son père a passé 9 ans en prison pour ses activités contre le régime de l’apartheid. Il a fait des études d’anthropologie avant de s’installer définitivement en France en 1975. Il a été acteur pendant dix ans, et enseignant d’anglais dans plusieurs établissements, y compris l’École polytechnique pendant vingt ans.

En tant qu’écrivain, il a publié sept livres qui portent sur la mémoire des années d’apartheid, dont, en français, La maison hors les murs  (éd. Autrement, 1988) et un recueil de poèmes, Jardiner dans le noir (Le Temps qu’il fait, 2007). Il a dirigé trois anthologies en français, Poèmes d’Afrique du Sud (Actes sud, 2000), Afrique du sud, une traversée littéraire (Philippe Rey/ Institut français 2010) et Pas de blessure, pas d’histoire (Maison de la poésie Rhône-Alpes/ Biennale internationale des poètes en Val-de-Marne, 2013).  Son roman The Dancing and the Death on Lemon Street a été publié par Jacana (Johannesburg) en 2011. Ma langue au chat, le premier livre qu’il a écrit directement en français, est sorti aux éditions Points en octobre 2017. Footnotes for the Panther, dix conversations avec l’artiste William Kentridge, paru fin 2017 en Afrique du Sud, a été traduit en français comme À pas de panthère aux éditions Dilecta en 2021. 

Photo :  Adine Sagalyn.  

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1. À la fin d’une journée entière passée à s’efforcer de parler français, on a mal à la bouche.

2. On se rend compte que la prononciation du u dans tu n’est vraiment pas la même que celle du ou dans vous.

3. Sans connaître le genre du mot pizza, on s’obstine à construire une phrase toute entière pour en commander une au restaurant.
4. Débordé par tout ce qu’il y a à apprendre, on se blottit contre sa langue maternelle comme contre un parent. On lui trouve des qualités jusque-là insoupçonnées que ne possède évidemment pas la langue française.

5. En regardant un film documentaire sur Sartre et Beauvoir, dont on ne comprend pas grand-chose, on remarque tout de même que les deux protagonistes se vouvoient. On se dit qu’on a encore du chemin à faire dans la compréhension des codes linguistiques.

6. On ressent un plaisir libérateur à jurer en français avec une violence dont on serait incapable en anglais.

7. On tombe amoureux en français.

8. On ne veut plus entendre des gens parler anglais. Devant des touristes qui cherchent leur chemin dans cette langue, on fait semblant de ne pas comprendre.

9. On tombe des nues en découvrant un jour que même un enfant de trois ans peut se servir du subjonctif.

10. On réalise à quel point les Français sont affligés dès qu’on commet une faute de grammaire : ils font une grimace à peine dissimulée, comme s’ils venaient de mordre dans un ver au cœur d’une châtaigne grillée.

11. On comprend, grâce à des commentaires sur les prouesses linguistiques du président Mitterrand, à quel point les français admirent celui qui sait utiliser l’imparfait du subjonctif. Voilà donc ce qu’il faut pour devenir président de la République française, l’équivalent, disons, d’un triple axel en patinage artistique.

12. Suite à un entretien télévisé de Jane Birkin, on se demande si l’accent d’un anglophone en français peut être aussi chic que celui d’un francophone en anglais. Puis on se résigne à l’idée que, finalement, même en étant anglophone soi-même, on n’aura jamais l’allure de Jane Birkin, ni son accent non plus.

13. On se rend compte que son anglais s’appauvrit, le français est en train de le grignoter de l’intérieur, on ouvre la bouche et il en sort du franglais.

14. On remplit un constat d’accident en français.

15. On réussit sans rougir à convaincre un policier de ne pas poser un papillon sur son pare-brise, en revenant essoufflé du tabac où l’on vient d’acheter une nouvelle carte de parking.

16. On rêve en français.

17. On compte en français sans y penser.

18. On se fait corriger en français par son enfant de cinq ans.

19. Les années passent.

20. On parvient de temps à autre, mais rarement, à corriger le français de son enfant.

L’article qui suit a été dirigé par Gennike Mayers, notre linguiste du mois d'août 2021.

Gennike a enseigné l’anglais dans des écoles primaires et secondaires de la Martinique, pendant trois ans, où elle a étudié pendant un semestre à l’Université des Antilles-Guyane ; elle possède une licence en français et un diplôme d'études universitaires supérieures en interprétariat de l’Université des Antilles (UWI), St. Augustine, Trinité ; une maîtrise en communication de l'Université de Versailles St. Quentin-en-Yvelines, Paris, France; et elle vient d’achever ses études de maîtrise de diplomatie à l’université de Malta.

Gennike est l’entrepreneuse d’une agence de services linguistiques, Interpreting Your Needs (Interprétation adaptée à vos besoins) qu’elle a commencé en octobre 2011 en Guadeloupe et a été enregistrée à Trinidad en 2015.

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Trinité-et-Tobago est une ancienne colonie ayant changé de mains à plusieurs reprises depuis l'arrivée de Christophe Colomb en 1498 au nom de la reine Isabelle d’Espagne, jusqu’à la déclaration d’indépendance de l’Angleterre en 1962. En 1783, suite à la Cédula de población (invitation à peupler le territoire de la part du Royaume d’Espagne), la Trinité fut une terre d’accueil pour les planteurs des Antilles françaises notamment de la Martinique et de la Guadeloupe.

Ce mélange de colons espagnols et français a laissé une empreinte sur la langue. Les noms espagnols furent traduits en français ou adaptés à une prononciation française ou kwéyol. Par exemple, La Luna est devenue La Lune, Punta de Piedra est devenue Pointe-à-Pierre, et Río Grande s’est transformé en Grand(e) Rivière.

En outre, certains noms sans racine française ont adopté une prononciation française ou kwéyol. Par exemple, La Brea se prononce La Brée, Laventilla est devenue Laventille, et tout nom avec Petit(e) s’est transformé en kwéyol Piti comme Petit Bourg.

De ce fait, il y aussi beaucoup d’expressions idiomatiques qui reflètent cette influence française. Le langage est très riche, humoristique avec une dose de satire à la française.

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1. Yuh fadder is a glassmaker or wha? Ton père est vitrier, ou quoi?

Autrement dit, tu m’empêches de voir.

Équivalent français : Ton père n'est pas vitrier !

 

 

 

 

 

 

 

 

2. Crapaud smoke yuh pipe. Crapaud fume ta pipe.

Lorsque le crapaud fume ta pipe, tu sais que tu as de gros ennuis !

Équivalent français : Tu es dans la mouise.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

3. Every bread have a cheese. Chaque pain a son fromage.

Autrement dit, toute personne peut trouver son âme sœur malgré son apparence physique.

Équivalent français : Trouver chaussure à son pied OU chaque pot a son couvercle.

 

 

 

 

 

 

 

 

4. Playing dead to ketch ‘corbeau’ alive.
A la Trinité on utilise le mot français “corbeau” pour désigner un vautour. Alors, si vous prétendez être mort pour attirer un « corbeau », vous pouvez l’attraper dans l’acte. Aussi si vous prétendez être naïf vous pouvez avoir des informations intéressantes.

Équivalent français : Faire l'âne pour avoir du son.

5. Corbeau doh eat sponge cake.

Les gens sans classe ne savent pas apprécier les plaisirs de la vie.

Équivalent français : La caque sent toujours le hareng.

 

 

 

 

 

 

 

 

6. Better belly buss than good food waste. Il vaut mieux se gaver plutôt que gaspiller un bon repas !

Équivalent français : Manger à s'en faire péter la sous-ventrière.

7. Dog doh make cat. Un chien ne fait pas de chat… autrement dit, les enfants se comportent exactement comme leurs parents.

Équivalent français : Les chiens ne font pas des chats ; bon sang ne saurait mentir.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

8. Hush yuh mout’. Tais-toi.

Équivalent français : Clouer le bec

 

 

 

 

9. All skin teeth eh laugh. Quand quelqu’un sourit avec toi, cela ne veut pas dire qu’il est ton ami ou quelqu’un de confiance.

Équivalent français : Ami à prêter, ennemi à rendre.

10. Any time is Trinidad time. L’heure trinidadienne c’est n’importe quelle heure. Voici l’excuse le plus souvent utilisée par les Trinidadiens qui sont en retard au travail.

Équivalent français : Arriver comme les carabiniers ; arriver comme des figues après Pâques

11. Monkey know which tree to climb. Le singe sait à quel arbre grimper. C'est-à-dire, les gens savent exactement qui manipuler.

Équivalent français : On n’apprend pas au singe rouge à monter des arbres.

12. Monkey see, monkey do. Les personnes insensées copient les idées des autres.

Équivalent français : Faire le mouton de Panurge.

 

 

 

 

 

 

13. What sweet in goat mouth sour in he bam bam. Manger ce qui a bon goût peut provoquer une diarrhée grave. Le plaisir parfois entraîne des conséquences douloureuses.

Équivalent français : Comme on fait son lit, on se couche.

 

 

 

 

 

 

 

14. To break biche. Manquer l’école, délibérément et sans excuse légitime.

Équivalent français : Faire l’école buissonnière.

15. When you have cocoa in de sun, look out for rain. Lorsque tu as du cacao au soleil, fais attention à la pluie. Autrement dit, quand vous avez fait du mal, vous devez vous attendre à l’inattendu.

Équivalent français : Qui sème le vent récolte la tempête.

 

 

 

 

 

 

16. Carry yuh own bag ah cocoa! Portez vos propres fardeaux.

Équivalent français :  À chacun sa peine.

 

 

 

 

 

 

17. Bush have ears. Attention aux commérages, quelqu’un pourrait vous entendre.

 Équivalent français : Les murs ont des oreilles.

 

 

 

 

 

 

 

18. Tanto tanto yuh go see. Cette créolisation du mot français “tantôt” veut dire qu’un jour le temps vous rattrapera.

Équivalent français : Traîner des casseroles.

 

 

 

 

 

 

19. Yuh spinning around like a mama poule! Tu tournes en rond comme une maman poule. Autrement dit, tu perds du temps.

Équivalent français : Tourner en rond.

10. Buss out laughing like a Jamette. Se mettre à rire comme une femme aux mœurs légères.

Équivalent français : Rire comme une baleine.

Merci aux éditeurs  https://www.simplytrinicooking.com/trini-sayings/ et https://matadornetwork.com/life/19-trinidad-sayings-everyone-start-using/ qui ont servi comme les sources principales de cet article.

 

à nos intervieweurs et interviewé(e)s de 2021 ainsi qu’à toutes celles et tous ceux qui, au fil de l’année, ont apporté leur contribution à notre blog sous forme d’articles et de commentaires.

Pour accéder à l'un des entretiens énumérés ci-dessous, cliquez sur le nom de la personne interrogée. 

 

	L'interviewé/e	L'intervieweur/euse
1/21	Noah Feldman premiere partie deuxieme partie	Jonathan G.
2/22	Hugo Cotton	Jacquie Bridonneau
3/21	Alyssa Kermad	Kevin Hirschi
4/21	Joëlle Vuille
5/21	Nicolas Froeliger	Anthony Bulger
6/21	Michel Rochard	Anthony Bulger
7/21	Jean-Michel Déprats	Michel Volkovitch
8/21	Gennike Mayers premiere partie deuxieme partie	Jonathan G.
9/21	Alan Hoffman	Jonathan G.
10/21	Lucien d'Azay	Silvia Kadiu
11/2021	Marjolijn de Jager	Jonathan G.
12/2021	Joe Johnson	Anthony Bulger

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